CHRIS NOLAN, HIS OPUS MAGNUM "THE ODYSSEY", SUPER 8 AND THE LAST GREAT MIRACLE OF PHOTOCHEMICAL CINEMA.

(En español, al final). 

There are days—such as Saturday, 18 July—that justify a lifetime devoted to the genuine photoplay, the real thing: cinema shot and projected on photochemical film, which some people, rather misleadingly, describe as "analogue".

With Javier, the Phillips DP75 and the souvenir 70 mm frames

That evening, after travelling some 600 kilometres, I watched "The Odyssey" from one of only five 70mm five-perforation release prints that Universal has sent to Spain.

Talgo train at 300 kms/h, with Álex

After the first screening, dubbed into Spanish, my friend and collaborator Álex et moi had the privilege of watching a second projection from a place reserved for very few people: the projection booth of Madrid's MK2 Cine Paz, thanks to the extraordinary kindness of our Super 8 friend Javier de Blas, an engineer, university lecturer and professional projectionist specialising in motion picture film formats.

Phillips DP75: imposing as locomotive

The moment one steps into the projection booth, one feels humbled by the Oscar-winning Philips DP75 70mm projector. As imposing as a locomotive, it commands respect not only through its sheer size but through the overwhelming sense of mechanical power it radiates. Unlike the apparent invisibility of digital projection, everything in Javier's booth is physical, everything has weight, everything moves in a precisely choreographed mechanical ballet, beginning with the enormous platter carrying six kilometres of Kodak 70mm five-perforation film (the 15-perforation IMAX version measures around fifteen kilometres), freshly arrived from the Photo Kem laboratory in the United States. It advances with an almost hypnotic solemnity, while the sound of the machine and Javier's every movement constantly remind you that cinema is, above all, a mechanical and chemical technology. 

An Oscar winner projector! (really, his "father" DP70)

During that second screening, on the projection booth, I was not simply watching the image on the screen: I found myself watching the film itself, observing it as it passed through rollers and sprockets, touching it, smelling it. I was not merely seeing "The Odyssey"; I was experiencing it.

Watching the feature film in OV from the portohole in the booth

Meanwhile, I was filming that unforgettable moment with my Fujica ZC1000N Super 8 camera, loaded with Kodak Vision3 film, belonging to the very same family of emulsions Chris Nolan used to photograph this masterpiece.

ZC1000N with fresh Kodak Vision 200T S8 film (and an outdated RT200) and Fujifilm Classica Natura White camera with 35 mm Kodak Portra 800 film

I could not help reflecting on the curious connection between the smallest and the largest motion picture formats ever created. The tiny Super 8 cartridge and the gigantic 65mm 15-perforation IMAX camera share an almost poetic characteristic: both require the camera operator to stop and reload approximately every two and a half minutes (at 24 f.p.s.).

In an age obsessed with uninterrupted recording and virtually limitless memory cards, these two Kodak film formats remind us that every shot has a cost, every metre of film has value, and every take demands preparation, discipline and concentration. Perhaps it is no coincidence that Chris Nolan, himself a Super 8 filmmaker, continues to champion precisely this way of making films.

A masterpice for a masterpiece!!!

Much has been written about "The Odyssey" and its fidelity to Homer's epic poem. In my view, the debate is fundamentally misconceived. Every adaptation inevitably belongs to the era in which it is made. Nolan has no intention of replacing Homer—which would be absurd—but instead reinterprets the epic through the sensibility of the contemporary audience, bringing Odysseus psychologically closer to us while giving greater emphasis to human decisions than to the constant intervention of the gods. That is not a betrayal of the original, but an artistic interpretation. Great works endure precisely because they invite fresh readings from one generation to the next.

From a strictly cinematic perspective, I believe we are witnessing a masterpiece—not merely because of its narrative ambition, nor even because of its extraordinary technical achievement, but because it proves that it is still possible to produce major films conceived entirely for the cinema, photographed on photochemical film and projected on photochemical film.

At a time when innovation is too often confused with technological replacement, Chris Nolan once again reminds us that genuine progress can also consist in refining something that already worked extraordinarily well. This film makes history as the first feature ever photographed entirely in 65mm 15-perforation IMAX. More importantly, however, it keeps alive a way of understanding cinema that many of us feared was under threat. If photochemical cinema still exists today, it is not thanks to Kodak alone, but also to filmmakers such as Christopher Nolan, capable of persuading an entire industry that it is still worth manufacturing cameras, film stocks, laboratories, projectors and thousands of kilometres of film for an experience that no digital projection can do more than imitate—however crudely.

The best souvenir: thanks Javier!!!

As I watched that immense six-kilometre reel of 70mm film making its way through the projection booth of the Cine Paz—with "Interstellar" on 70mm visible in the background—I found myself inevitably thinking about Super 8. Two formats separated by an immense difference in size, yet united by the same philosophy: film remains a living material. It can be touched. It can be smelled. It can be heard. Above all, it can move us.

Inside the projection booth of Madrid's MK2 Cine Paz, while a gigantic 70mm release print slowly travelled through the heart of a machine that resembled a steam locomotive, and my Fujica ZC1000N recorded that very moment onto Kodak film, I had the unmistakable feeling that I was witnessing something far greater than a film screening. I was witnessing a conversation between the two extremes of the same story: the smallest and the largest motion picture formats ever conceived. At that moment I realised that, so long as filmmakers such as Chris Nolan and projectionists such as Javier continue to preserve this extraordinary technical and cultural heritage, photochemical cinema will retain something that no technology will ever be able to replace: a soul that continues to move forward, frame by frame.

As long as a single 70mm projector remains in operation, and a single Super 8 camera is still loaded with Kodak film, there will always be reason to believe that real cinema still has a future.

CHRIS NOLAN, SU OPUS MAGNUM “LA ODISEA", EL SÚPER-8 Y EL ÚLTIMO GRAN MILAGRO DEL CINE FOTOQUÍMICO.

Hay días, como el sábado 18 de julio, que justifican toda una vida consagrada al cine fetén, el de verdad: el rodado y proyectado en película fotoquímica, que algunos denominan, impropiamente, "analógica". Esa tarde/noche, tras un viaje de unos 600 kilómetros, he visto "La Odisea" en uno de los solo cinco positivos de 70 mm de cinco perforaciones que Universal ha mandado a España. 

 Tras el primer pase, doblado en español, he tenido el privilegio, junto a mi amigo y colaborador Álex, de contemplar una segunda proyección desde un lugar reservado a muy pocos espectadores: la cabina del MK2 Cine Paz de Madrid, gracias a la extraordinaria amabilidad de nuestro amigo superochista Javier, ingeniero, docente universitario y proyeccionista profesional de pasos cinematográficos.

 En cuanto uno entra en la cabina queda empequeñecido por el proyector de 70 mm Phillips DP75, ganador de un Óscar, tan intimidante como una locomotora, que impone no solo por su tamaño, sino por la sensación de potencia mecánica que transmite.

Frente a la aparente invisibilidad de la proyección digital, en la cabina de Javier todo es físico, todo tiene peso, todo se mueve con una coreografía autómata desde el enorme plato donde los 6 kilómetros de película Kodak de 70 mm de 5 perforaciones (la de 15 perforaciones mide 15 kilómetros) que llegó del laboratorio Photo Kem de Estados Unidos, avanza con una solemnidad casi hipnótica, mientras el sonido y las maniobras de Javier evidencian constantemente que el cine es una tecnología mecánico química.

Durante la segunda proyección, uno no miraba únicamente la pantalla, sino la propia película, contemplando cómo se desplazaba entre rodillos y engranajes, tocándola, oliéndola; pude admirar “La Odisea” sintiéndola. 

Mientras tanto, filmaba aquel instante con mi cámara Fuji ZC1000N de Súper-8, cargada con película Kodak Vision3, perteneciente a la misma familia de emulsiones que Chris Nolan ha empleado para rodar esta obra maestra. No pude evitar pensar que existe una curiosa conexión entre el formato cinematográfico más pequeño y el más grande. 

El diminuto Súper-8 y el gigantesco IMAX de 65 mm y 15 perforaciones comparten una característica casi poética: ambos obligan al operador de cámara a detenerse aproximadamente cada dos minutos y medio (a 24 f.p.s.) para volver a cargar película. 

En una época obsesionada con la grabación ininterrumpida y las tarjetas de memoria casi infinitas, ambos pasos cinematográficos de Kodak recuerdan que cada plano cuesta, que cada metro de película tiene un valor, que cada toma exige preparación, disciplina y concentración. 

Quizá no sea casualidad que Chris Nolan, superochista él mismo, siga defendiendo precisamente esta forma de hacer cine. Mucho se ha escrito sobre la fidelidad de "La Odisea" respecto al poema de Homero. A mi juicio, el debate está mal planteado. Toda adaptación pertenece inevitablemente a la época en que se realiza. Nolan no pretende sustituir a Homero, algo absurdo, sino que lo que hace es reinterpretar la epopeya desde la sensibilidad del espectador contemporáneo, acercando psicológicamente a Odiseo y concediendo mayor protagonismo a las decisiones humanas frente a la intervención constante de los dioses. Eso no constituye una traición al original, sino una visión artística. Las grandes obras sobreviven precisamente porque permiten nuevas lecturas generación tras generación. 

Desde un punto de vista estrictamente cinematográfico, creo que estamos ante una obra maestra, no únicamente por su ambición narrativa o ni siquiera por su extraordinaria factura técnica, sino porque demuestra que todavía es posible producir grandes películas enteramente concebidas para el cine, rodadas sobre película fotoquímica y proyectadas con película fotoquímica. 

En una industria donde demasiadas veces se confunde innovación con sustitución tecnológica, Chris Nolan vuelve a recordar que el progreso también consiste en perfeccionar aquello que ya funcionaba extraordinariamente bien. Esta película hace historia por ser el primer largometraje rodado íntegramente en formato IMAX de 65 mm y 15 perforaciones. 

Pero, sobre todo, mantiene viva una forma de entender el cine que muchos creíamos amenazada. Si el cine fotoquímico sigue existiendo, no es únicamente gracias a Kodak, sino gracias a directores como Chris Nolan, capaces de convencer a toda una industria de que todavía merece la pena fabricar cámaras, emulsiones, laboratorios, proyectores y miles de kilómetros de película para una experiencia que ninguna proyección digital puede osar imitar más que de forma grosera. 

Mientras contemplaba aquella inmensa torta de seis kilómetros de película de 70 mm atravesando la cabina del Cine Paz (con “Interestellar” en 70 mm al fondo), pensé inevitablemente en el Súper-8. Dos formatos separados por un abismo de tamaño, pero unidos por la misma filosofía: la película sigue siendo una materia viva, que se puede tocar, se puede oler, se puede escuchar y, sobre todo, puede emocionar. 

Desde la cabina de proyección del MK2 Cine Paz de Madrid, mientras un gigantesco positivo fílmico de 70 mm recorría lentamente el interior de una máquina que parecía una locomotora y mi Fuji ZC1000N de Súper-8 registraba ese instante sobre película Kodak, tuve la sensación de asistir a algo más que a una proyección: asistí a una conversación entre dos extremos de una misma historia, entre el formato más pequeño y el más grande jamás concebidos.

Comprendí que, mientras existan cineastas como Chris Nolan y proyeccionistas como Javier capaces de mantener vivo este extraordinario patrimonio técnico y cultural, el cine fotoquímico seguirá teniendo algo que ninguna tecnología podrá sustituir jamás: un alma que continúa avanzando, fotograma a fotograma. 

Mientras exista un solo proyector de 70 mm en funcionamiento y una sola cámara de Súper-8 cargada con película Kodak, seguirá habiendo razones para creer que el verdadero cine aún tiene futuro.

¡¡¡Los primeros en llegar a esta sala digital!!!

A COUNTERPOINT TO "THE ODYSSEY" IN 70MM

(En español, al final).

After the glorious experience, last week, of watching The Odyssey from one of the five 70mm release prints that Universal distributed in Spain, at Madrid's Cine Paz, this weekend I took my wife to a premium cinema in my own city where, despite being a digital presentation, the ticket actually costs more than the 70mm screening in Madrid!

We arrived early, looking forward to what promised to be another memorable experience. My wife thoroughly enjoyed the film. For me, however, it proved to be something of an ordeal.

The memory of that 70mm photochemical print was still vivid in my mind, making comparison unavoidable. In this particular digital screening, it almost seemed as if the projection lens had been covered by a thin veil of mist. Contrast was disappointingly weak; colours lacked richness; true blacks had given way to permanent shades of grey; brightness appeared insufficient; and the image possessed that characteristic digital stillness which often makes it resemble a television broadcast rather than cinema in its traditional sense.

The sound did little to improve matters. The excessive use of low frequencies, with the subwoofer operating almost continuously, turned battle scenes into a constant seismic event, recalling the old Sensurround process rather than a genuinely balanced soundtrack.

To complete the disappointment, the auditorium lights came up almost as soon as the end credits began. The limited brightness of the digital projector, combined with the silver screen, made the credits extremely difficult to read, as though even this final acknowledgement of those who had created the film no longer mattered.

At that moment I felt genuinely saddened. It occurred to me that a large part of the world's audience will know The Odyssey only through presentations of this standard. It is rather like judging the Sistine Chapel from an offset newspaper reproduction.

I do not write these lines to condemn digital projection. I have attended excellent digital presentations capable of delivering outstanding quality when the equipment is modern and the auditorium properly calibrated. What I regret is that a film conceived by Christopher Nolan to be experienced on large-format photochemical film may ultimately be seen under conditions that diminish many of the visual and sonic qualities which justify experiencing cinema collectively, in a theatre, alongside other members of the audience.

One of the great virtues of photochemical cinema is that, once the release print leaves the laboratory, its quality is essentially fixed and remains remarkably consistent in any well-maintained cinema. That is why a projector more than sixty years old, such as the one at Madrid's Cine Paz, can still deliver a truly magnificent presentation. Digital projection, by contrast, begins its journey towards obsolescence almost the day after installation, while the final image depends upon countless variables—calibration, light output, colour accuracy, contrast, maintenance and light-source condition—which may cause two screenings of the very same film to look surprisingly different.

Photochemical cinema, particularly in the large formats, continues to offer an aesthetic experience which, under the right conditions, remains extraordinarily difficult to equal. Later this week I shall watch The Odyssey once again in another digital cinema in my city, providing another opportunity to compare two very different philosophies of film exhibition. Meanwhile, if you have the opportunity, I strongly recommend travelling to Madrid's Cine Paz to experience it in 70mm. You will immediately understand why Christopher Nolan continues to champion photochemical film with such conviction.

CONTRAPUNTO A "LA ODISEA" EN 70 MM

Tras el glorioso disfrute, la semana pasada, de "La Odisea", proyectada con uno de los cinco positivos de 70 mm que Universal distribuyó en España, en el Cine Paz de Madrid, este fin de semana he llevado a mi esposa a una sala premium de mi ciudad donde la entrada, pese a tratarse de una proyección digital, ¡es incluso más cara que la de 70 mm en Madrid!

Llegamos los primeros, con la ilusión de prepararnos para lo mejor. Mi esposa disfrutó de la película. Para mí, sin embargo, fue una auténtica cruz.

Conservaba en la retina el recuerdo de la copia fotoquímica de 70 mm y la comparación resultó inevitable. En esta proyección digital concreta daba la impresión de que los cristales del objetivo estuviesen empañados. La falta de contraste era evidente; los colores, pobres; los negros habían sido sustituidos por un gris permanente; la luminosidad parecía insuficiente y la imagen poseía esa molesta fijeza que termina asemejándola más a una retransmisión televisiva que al cine entendido en su sentido clásico.

El sonido tampoco ayudó. El abuso de las bajas frecuencias, con un subwoofer trabajando casi de forma continua, hacía que las batallas dejaran de impresionar para convertirse en una especie de terremoto permanente, más cercano al viejo Sensurround que a una reproducción sonora verdaderamente equilibrada.

Para rematar la experiencia, las luces de la sala se encendieron cuando apenas habían comenzado los títulos de crédito. La escasa luminosidad del proyector digital, unida a la pantalla metalizada, hacía prácticamente imposible leerlos, como si también ese último homenaje a quienes habían hecho posible la película careciese ya de importancia.

Sentí entonces una profunda tristeza. Pensé que una buena parte del público mundial conocerá "La Odisea" únicamente a través de proyecciones de este nivel. Es como si alguien pretendiera juzgar la Capilla Sixtina contemplando una reproducción impresa en offset sobre papel de periódico.

No escribo estas líneas para condenar la proyección digital. He visto muy buenas presentaciones digitales capaces de ofrecer una calidad excelente cuando el equipamiento es nuevo y la sala está correctamente ajustada. Lo que lamento es que, precisamente una película concebida por Chris Nolan para ser experimentada en película fotoquímica de gran formato, pueda acabar siendo vista en condiciones que desdibujan buena parte de las cualidades visuales y sonoras que justifican la exhibición en sala, en comunión con otros espectadores.

Una de las grandes virtudes del cine fotoquímico es que, una vez que el positivo sale del laboratorio, su calidad queda prácticamente fijada y es esencialmente la misma en cualquier sala bien mantenida. Por eso un proyector con más de sesenta años de servicio, como el del Cine Paz de Madrid, puede seguir ofreciendo una proyección extraordinaria. En el mundo digital, por el contrario, la obsolescencia comienza prácticamente al día siguiente de la instalación y el resultado final depende de una infinidad de parámetros —calibración, potencia luminosa, ajuste del color, contraste, mantenimiento del equipo o sustitución de la fuente de luz— que pueden hacer que dos proyecciones de una misma película ofrezcan resultados muy diferentes.

El cine fotoquímico, especialmente en gran formato, sigue ofreciendo una experiencia estética que, cuando las condiciones acompañan, continúa siendo extraordinariamente difícil de igualar. Esta semana volveré a ver "La Odisea" en otra sala digital de mi ciudad. Será una nueva oportunidad para seguir comparando dos formas muy distintas de entender la exhibición cinematográfica. Entretanto, a quien tenga la posibilidad, le recomiendo viajar al Cine Paz de Madrid para verla en 70 mm. Comprenderá inmediatamente por qué Chris Nolan continúa defendiendo la película fotoquímica con tanta convicción.