ZC1000 NOTEBOOKS: ONE ADJUSTMENT EVERY FIFTEEN YEARS. Cuadernos de la ZC1000: un ajuste cada quince años.

(En español, al final). 

One of the lesser-known differences between the original Fujica ZC1000 and its successor, the ZC1000N, lies in something as apparently trivial as the zoom control lever.

On the ZC1000, this control consists of a small detachable lever that can be screwed onto either side of the lens, allowing the camera to be equally comfortable for both right- and left-handed filmmakers. It is an elegant and well-thought-out solution, although it does have one minor drawback: because it is removable, it has a certain tendency to disappear over the years.

When Fujifilm developed the ZC1000N, it introduced a number of improvements over the original model, many of them subtle but highly intelligent. One of these improvements concerned the zoom control of the magnificent Fujinon 7.5-75 mm lens supplied as standard with the camera. It is worth remembering that, in addition to its EBC coating—today virtually a Hollywood standard—this lens features a circular iris diaphragm and macro focusing at any focal length. This remarkable lens received a new zoom lever permanently attached to the barrel and, as an additional refinement, foldable.

The solution was excellent. The lever could no longer be lost and, at the same time, could be folded away when not in use. However, as often happens in engineering, every improvement introduces new mechanical components. In this case, the folding mechanism is held in position by a tiny grub screw and two small ball bearings that provide the characteristic detent "click".

My two ZCs for work: one, is as spare camera on remote locations

For decades I never experienced the slightest problem with this mechanism... until my first trip to Greenland. In 2011, while filming on that immense Arctic island, I discovered to my horror that the tiny screw had decided to part company with the camera. Fortunately, the incident occurred inside the ship's cabin and not out on the tundra, on a glacier, or anywhere else where recovering the parts would have been virtually impossible.

Together with the screw, I also had to locate the two tiny ball bearings responsible for the detent mechanism. Anyone who has ever lost a one-millimetre component inside a cabin will understand the immense relief I felt when I eventually found all three pieces.

Fortunately, as I always do on my expeditions, I was carrying a small set of precision screwdrivers. After a brief surgical intervention on the lens, everything was reassembled and the camera continued working as if nothing had happened.

Look for the small screw on the lever, it's about to come loose!

Fifteen years have passed since then. A few days ago, however, while inspecting the camera after my recent trip to Austria to visit my son Daniel, I noticed that the very same screw was protruding slightly more than it should.

Nothing serious, but enough to remind me immediately of that Greenland adventure.

Problem solved!

A gentle tightening was all that was needed to return it to its correct position. I could have taken the opportunity to apply a modern thread-locking compound and probably forget about the issue forever. After a few moments' reflection, however, I decided to leave it exactly as it was.

After all, if a camera that has been used for nearly half a century, exposed to thousands of film cartridges, intercontinental journeys, extreme temperatures and working conditions never envisaged in Fujifilm's brochures asks of me nothing more than checking a tiny screw once every fifteen years, I honestly have no right to complain.

Quite the opposite: I should acknowledge the brilliance of the design created by the great Shigeo Mizukawa, whom I have had the privilege of meeting personally and whose friendship I am honoured to enjoy.

Shooting a timelapse with the ZC1000N in Greenland in 2011

CUADERNOS DE LA ZC1000: UN AJUSTE CADA QUINCE AÑOS.

Una de las diferencias menos conocidas entre la Fujica ZC1000 original y su sucesora, la ZC1000N, se encuentra en algo tan aparentemente trivial como el mando de accionamiento del zoom.

En la ZC1000, dicho mando consiste en una pequeña palanca desmontable que puede enroscarse indistintamente a babor o a estribor del objetivo, permitiendo así que la cámara resulte igualmente cómoda para cineístas diestros y zurdos. Se trata de una solución elegante y bien pensada, aunque tiene un pequeño inconveniente: al ser desmontable, existe cierta tendencia a que termine extraviándose con el paso de los años.

Cuando Fujifilm desarrolló la ZC1000N introdujo diversas mejoras sobre el modelo original, muchas de ellas discretas pero inteligentes. Una de ellas afectó precisamente al mando del zoom del magnífico Fujinon 7,5-75 mm que equipaba de serie la cámara, que, recordémoslo aquí, aparte del revestimiento EBC (hoy prácticamente un estándar en Hollywood), posee diafragma de iris circular y macroenfoque en cualquier longitud focal. Este extraordinario objetivo recibió una nueva palanca de zoom permanentemente unida al barrilete y, como refinamiento adicional, abatible.

La solución era excelente. La palanca ya no podía perderse y, al mismo tiempo, podía plegarse cuando no se utilizaba. Sin embargo, como ocurre a menudo en ingeniería, toda mejora introduce nuevos elementos mecánicos. En este caso, el sistema abatible se mantiene en su posición gracias a un diminuto tornillo sin cabeza y a dos pequeñas bolas de rodamiento encargadas de proporcionar el característico efecto de retención o "clic".

Durante décadas no tuve el menor problema con este mecanismo. Hasta mi primera vez en Groenlandia.

En 2011, mientras me encontraba filmando en aquella inmensa isla ártica, descubrí con horror que el minúsculo tornillo había decidido independizarse de la cámara. Afortunadamente, el incidente ocurrió dentro del camarote del barco y no en plena tundra, sobre un glaciar o en cualquier otro lugar donde la recuperación de las piezas habría resultado imposible.

Junto con el tornillo tuve que localizar también las dos diminutas bolas de rodamiento responsables del sistema de retención. Quien haya perdido alguna vez una pieza de apenas un milímetro dentro de un camarote sabrá perfectamente el alivio que sentí al conseguir localizar las tres.

Por fortuna, como suelo hacer en todas mis expediciones, llevaba conmigo un pequeño juego de destornilladores de precisión. Tras una breve intervención quirúrgica sobre el objetivo, todo volvió a quedar en su sitio y la cámara continuó trabajando como si nada hubiese ocurrido.

Han pasado desde entonces quince años pero, hace unos días, mientras revisaba la cámara tras mi reciente viaje a Austria para visitar a mi hijo Daniel, observé que aquel mismo tornillo sobresalía más de lo debido. Nada grave, pero sí suficiente para recordarme la aventura groenlandesa.

Bastó un ligero reapriete para devolverlo a su posición correcta. Podría haber aprovechado la ocasión para aplicar algún fijador de roscas moderno y olvidarme del asunto probablemente para siempre. Sin embargo, después de reflexionarlo unos minutos, decidí dejarlo tal cual.

Al fin y al cabo, si una cámara utilizada durante casi medio siglo, sometida a miles de cartuchos, viajes intercontinentales, temperaturas extremas y condiciones de trabajo que jamás figuraron en los folletos de Fujifilm, sólo me exige revisar un diminuto tornillo una vez cada quince años, creo sinceramente que no tengo derecho a quejarme, sino todo lo contrario: reconocer la magnificencia del diseño del gran Shigeo Mizukawa, a quien conozco personalmente y con cuya amistad me honro.