SUNE'S ZC1000N (1). La ZC1000N de Sune (1). (ZC1000N Notebooks, Cuaderno de Notas)

(En español, al final).

A very special Fujica ZC1000N has just arrived from Scandinavia at Mr. Xerox Fuji’s secret workshop. It belongs to professional filmmaker Sune Eskelinen, who still uses it professionally and has sent it all the way to Galicia to have two problems sorted out: a light leak and a certain degree of instability while filming. He bought the camera second-hand during a trip to Japan.

Mr. Xerox Fuji with Sune´s ZC in his secret workshop in Galicia, NW of Spain

The first thing that surprised me was the speed of the journey. From one end of Europe to the other, from Scandinavia to Galicia: just three days! The ZC1000N has almost taken less time to cross Europe than some letters take to travel across Spain. But the really interesting discovery came when I checked its serial number.

Sune’s ZC1000N is a camera that could almost belong in my little museum. Regular production of the ZC1000N had ended in 1982, but Fujifilm subsequently assembled a tiny number of cameras to special order during 1983 and, possibly, even one or two in 1984. By then, we can hardly speak of series production at all: these cameras were being assembled virtually by hand.

Degrated body release buttom

Sune’s dates from June 1983: unit number 1 of that month, the first of a tiny handful that probably did not even reach five cameras. It´s difficult to imagine a later ZC1000N that has also enjoyed such a genuinely cinematic life. Because the most remarkable thing is that this camera has not ended its days sitting behind glass. Sune still uses it professionally. More than four decades after leaving Fujifilm, it continues doing exactly what it was built to do: running film through its gate and creating images.

I confess that, if it were mine, I would probably face something of a dilemma. Such a late and unusual example, one of the very few manufactured in 1983, after regular production had already ceased, almost deserves pride of place in a display cabinet, leaving everyday work to any other, less exceptional ZC1000N.

But, on second thought, perhaps Sune is right. Movie cameras were built to shoot film. So now it is up to Mr. Xerox Fuji to bring this Scandinavian veteran back into perfect working order, so that it can return to northern Europe and continue doing what it has been doing since 1983.

More to come.

Production code: 1983!

LA ZC1000N DE SUNE.

Desde Escandinavia acaba de llegar al taller secreto de Mr. Xerox Fuji una Fujica ZC1000N muy especial. Pertenece al cineísta Sune Eskelinen, que continúa utilizándola profesionalmente y la ha enviado hasta Galicia para solucionar dos problemas: una entrada de luz parásita y cierta inestabilidad durante la filmación. Él la adquirió usada en el transcurso de un viaje a Japón.

Lo primero que me ha sorprendido ha sido la rapidez del viaje. Desde un extremo de Europa hasta el otro, de Escandinavia a Galicia: ¡sólo tres días! Casi ha tardado menos la ZC1000N en atravesar Europa que algunas cartas en recorrer España. Pero lo verdaderamente interesante apareció al comprobar su número de fabricación.

Esta ZC1000N de Sune es una cámara que casi podría formar parte de mi pequeño museo. La producción regular de la ZC1000N había terminado en 1982, pero Fujifilm todavía ensambló posteriormente unas poquísimas unidades bajo pedido, durante 1983 y, posiblemente, incluso alguna en 1984. A esas alturas ya no podemos hablar propiamente de una fabricación en serie: eran cámaras montadas de manera totalmente artesanal.

La de Sune es de junio de 1983: la unidad número 1 de aquel mes, la primera de un puñado que probablemente no llegó ni a cinco.

Es difícil imaginar una ZC1000N más tardía y, al mismo tiempo, con una vida más auténticamente cinematográfica. Porque lo más extraordinario es que esta cámara no ha acabado sus días descansando detrás de un cristal. Sune la utiliza profesionalmente. Más de cuatro décadas después de salir de Fujifilm, sigue haciendo exactamente aquello para lo que fue construida: pasar película por su ventanilla y crear imágenes.

Confieso que, si fuese mía, probablemente tendría un dilema. Una unidad tan tardía y singular, una de las contadísimas fabricadas en 1983, con la producción en serie ya suspendida, casi merecería ocupar un lugar de honor en una vitrina y reservar el trabajo cotidiano para cualquier otra ZC1000N menos excepcional.

Pero, pensándolo bien, quizá Sune tenga razón. Las cámaras de cine fueron construidas para filmar. Así que ahora le toca a Mr. Xerox Fuji devolver esta veterana escandinava a plena forma para que pueda regresar al norte de Europa y continuar haciendo lo que lleva haciendo desde 1983.

Seguiremos informando.

ZC1000N NOTEBOOKS: THE MYSTERY OF THE FIRST FUJICA ZC1000N IN SPAIN. El misterio de la primera Fujica ZC1000N en España.

(En español, al final)

While I was still a young student dreaming of becoming a journalist, long before enrolling at the Faculty of Information Sciences in Barcelona —as Journalism studies were then officially known in Spain—, I began earning my first modest income from writing about cinema. The sums were small, but for someone completely obsessed with small-gauge filmmaking, they meant far more than mere pocket money.

Its last mission in Antarctica

I had the immense privilege of writing for two magazines that have since become legendary among Spanish film enthusiasts: Cinema 2002 and Nueva Lente. Those articles on motion-picture technology allowed me to discover some of the most exciting innovations of the day before almost anyone else, including Polaroid's revolutionary Polavision instant movie system. More importantly, they gave me the opportunity to study in depth the camera that had occupied a very special place in my dreams ever since childhood: the Fujica ZC1000.

My technical review of that remarkable camera first appeared in Cinema 2002 and, a few months later, was republished by Nueva Lente, which even promoted it on its front cover. The response exceeded every expectation. Thanks to those articles, many Spanish enthusiasts discovered a camera that was virtually unknown in our country, and sales increased so dramatically that they eventually caught the attention of Fujifilm's headquarters in Japan.

In 2011, en Greenland

This was all the more remarkable given that the ZC1000 had always been produced in very limited numbers. Between 1974 and 1979, only around 8,000 examples of the three original production series were manufactured. The forthcoming "New" version, built between 1979 and 1981, would add only about another 2,000 cameras, assembled almost entirely by hand and intended primarily for scientific laboratories, universities and special-effects professionals, far removed from the amateur market.

Working even at -35 degrees Celsius!!!

No one appreciated this unexpected success more than Manuel Mampel, co-owner of the family firm Mampel Asens, Fujifilm's official distributor in Spain. A deeply appreciative gentleman and a representative of that generation of Barcelona businessmen whose word was their bond, he wrote to the magazine to congratulate its editors on the impact of the review. Their reply must have surprised him considerably: the author was neither an experienced engineer nor a seasoned industry professional, but a young university student who had only just begun studying Journalism in Barcelona.

Shortly afterwards I received an invitation I have never forgotten. Manuel Mampel wished to meet me personally and invited me to his office at 180 Aragón Street, the very building that, rather fittingly, still serves today as Fujifilm Spain's headquarters. That conversation left a lasting impression on me.

ZC1000N in Taylor´s Dry Valley in Antarctica

For several hours we talked about the Single-8 system, the changing market and the future of small-gauge filmmaking. He remained firmly convinced of its potential, although he admitted that Fujifilm's executives in Japan were considerably more pessimistic and had already begun to fear that the commercial life of the format would be much shorter than any of us had imagined. The company's strategy was gradually shifting towards lighter, simpler cameras aimed at a much broader audience. He even showed me, in absolute confidence, several prototypes of the forthcoming sound-capable P Series.

Yet what fascinated me most was the opportunity to examine the brand-new Fujica ZC1000N. This was far more than a cosmetic facelift. It represented a thorough evolution of the original design. Shigeo Mizukawa and Fujifilm's engineering team had spent almost two years refining a camera whose improvements were as discreet as they were significant.

The new ZC1000N had also been designed with servicing in mind. Several critical adjustments could now be carried out without completely dismantling the camera body; the footage counter mechanism had been substantially strengthened; and the new bronze C-mount could safely support heavy cine and photographic lenses. Even the film compartment could be opened fully while the camera remained mounted on a tripod—a seemingly minor improvement that any serious user would immediately appreciate.

Yet the market's grim reaper was already lurking behind this masterpiece of engineering. Although Fujifilm had prepared the tooling for large-scale production, the approaching age of video and the declining demand forced the company to rethink its manufacturing plans completely. Initial projections envisaged production runs of up to one hundred cameras per month, but reality proved very different.

Many years later, when I had the privilege of meeting Shigeo Mizukawa personally, I discovered just how difficult the situation had become. There were months during which production came to a complete standstill until sufficient international orders had accumulated to justify another assembly run. Under such circumstances, it was inevitable that prices rose sharply, transforming the ZC1000N into a highly specialised instrument reserved for professional users.

During that very first visit, Manuel Mampel made me a promise that left me speechless. Once its demonstration duties had been completed, the camera would become mine.

The first N type in Spain

This pre-production example, bearing serial number 0001, had been sent by Fujifilm to Mampel Asens before the model's official commercial launch. It would be used to introduce the new ZC1000N to Spanish filmmakers at exhibitions such as Sonimag and would also enable the official service department to study its modifications and learn how to adjust the new model before any service manuals even existed.

Technically speaking, it was no longer a brand-new camera. In reality, it was better than new. A few months later, Manuel Mampel personally delivered it to me at Sant Jordi Hall of Residence in Barcelona, much to the amazement of my fellow students. By then, it had been meticulously calibrated by the technicians at Mampel Asens, with every filming speed carefully checked and adjusted.

Only years later did I fully appreciate the true significance of that extraordinary gift.It represented far more than the generosity of an importer. It was his way of recognising the work of a young trainee journalist whose articles had, in their own modest way, helped awaken interest in the Fujica ZC1000 among Spanish enthusiasts.

For almost forty years that remarkable camera accompanied me on countless productions. It filmed beside me beneath the blazing desert sun in temperatures exceeding 45°C and among the frozen landscapes of Antarctica at below –40°C, never once showing the slightest sign of weakness.

Its final great expedition was the filming of Perfect Madness in Antarctica. Upon returning home, I finally made a decision that had been occupying my thoughts for some time: to retire it. Not because it had ever failed me, but because truly exceptional tools deserve to be protected before an unfortunate accident or an unexpected mechanical failure brings their story to an end in some remote corner of the world.

For that reason, I could imagine no better home than entrusting it to my friend and collaborator Álex López. Besides continuing to film with it regularly, Álex curates one of Europe's three museums devoted exclusively to the Single-8 system, ensuring that this extraordinary camera remains exactly where it belongs: surrounded by motion-picture film, projectors and enthusiasts who continue to believe in this remarkable format.

Sometimes I think that this ZC1000N never truly belonged to me. For almost half a century I have merely been its custodian. It first served to introduce a new camera to Spanish filmmakers; later it accompanied me across deserts, mountains and the frozen wilderness of Antarctica; today it continues to expose film in Álex's hands.

What finer destiny could any motion-picture camera hope for than to avoid spending its life motionless inside a display cabinet, and instead continue helping to create new films for a new generation?

Álex shooting with the 0001 his now famous Polavision documentary

EL MISTERIO DE LA PRIMERA FUJICA ZC1000N EN ESPAÑA

Cuando todavía era un estudiante que soñaba con dedicarse al periodismo, mucho antes de ingresar en la Facultad de Ciencias de la Información de Barcelona (como entonces se denominaban los estudios de Periodismo),  comenzaron a llegar mis primeros ingresos relacionados con el cine. Eran cantidades modestas, pero para quien vivía obsesionado con lel cine en paso estrecho suponían mucho más que un simple dinero de bolsillo.

Tuve la inmensa fortuna de escribir en dos publicaciones hoy míticas: "Cinema 2002" y "Nueva Lente". Aquellos artículos sobre técnica cinematográfica me permitieron conocer antes que casi nadie algunas de las novedades más apasionantes de la época, como el revolucionario sistema de cine instantáneo Polavision de Polaroid, además de profundizar en el estudio de la cámara que, desde niño, ocupaba un lugar muy especial en mis sueños: la Fujica ZC1000.

El análisis que dediqué a aquella cámara fue publicado primero en Cinema 2002 y, unos meses más tarde, reproducido por Nueva Lente, que incluso lo anunció en portada. El efecto superó cualquier previsión. Muchos entusiastas españoles descubrieron gracias a aquellos artículos una cámara prácticamente desconocida en nuestro país, cuyas ventas experimentaron un crecimiento tan inusitado que llegaron a llamar la atención de la propia central de Fujifilm en Japón.

No deja de resultar sorprendente si se tiene en cuenta que la ZC1000 siempre fue una cámara de producción muy limitada. Entre 1974 y 1979 apenas se fabricaron unas 8.000 unidades correspondientes a las tres series de la versión original. La futura variante "New", producida entre 1979 y 1981, añadiría alrededor de otras 2.000 cámaras más, ensambladas ya casi artesanalmente y destinadas, sobre todo, a laboratorios científicos, universidades y especialistas en efectos especiales, muy lejos del mercado doméstico.

Quien mejor pudo comprobar aquel inesperado éxito fue don Manuel Mampel, copropietario de la empresa familiar Mampel Asens, distribuidor oficial de Fujifilm para España. Hombre profundamente agradecido y representante de aquella generación de empresarios barceloneses que jamás olvidaban un favor recibido, escribió a la redacción para felicitarles por el impacto del análisis técnico. La respuesta de la revista debió de sorprenderle pues el autor de aquel artículo no era un ingeniero ni un veterano profesional del sector, sino un joven que acababa de iniciar sus estudios universitarios en Barcelona.

Poco después recibí una invitación que jamás olvidaré. Don Manuel quería conocerme personalmente y me esperaba en su despacho de la calle Aragón número 180, edificio que, curiosamente, sigue siendo hoy la sede de Fujifilm España. Aquella conversación me dejó una huella para toda la vida.

Durante horas hablamos del sistema Single-8, de la evolución del mercado y del futuro del cine en pequeño formato. Él seguía creyendo firmemente en sus posibilidades, aunque me confesó que en Japón los responsables de Fujifilm eran bastante más pesimistas y comenzaban a considerar que el futuro comercial del formato sería mucho más corto de lo que todos habíamos imaginado. La estrategia de la compañía empezaba a orientarse hacia cámaras más ligeras y sencillas, dirigidas a un público mucho más amplio. Incluso tuvo la amabilidad de enseñarme, en absoluta primicia, varios prototipos de la futura serie sonora P.

Pero lo que realmente me dejó fascinado fue conocer la nueva Fujica ZC1000N. No se trataba de un simple retoque estético, sino de una profunda evolución del modelo original. Shigeo Mizukawa y el equipo de ingenieros de Fujifilm llevaban cerca de dos años perfeccionando una cámara que incorporaba mejoras tan discretas como trascendentales.

La nueva ZC1000N había sido concebida pensando también en el servicio técnico. Diversos ajustes podían, en el nuevo modelo, realizarse sin desmontar completamente el cuerpo, el mecanismo del contador de metraje era mucho más robusto y la nueva montura C, fabricada en bronce, soportaba con total seguridad pesados objetivos cinematográficos y fotográficos. Incluso el compartimento de película podía abrirse completamente con la cámara instalada sobre un trípode, una pequeña mejora que cualquier usuario intensivo agradecería desde el primer día.

Sin embargo, la guadaña del mercado acechaba detrás de aquella obra de ingeniería. Aunque Fujifilm había preparado el utillaje para una fabricación a gran escala, con el vídeo a la vuelta de la esquina, la escasa demanda obligó a replantear completamente la producción. Inicialmente se pensó en fabricar hasta un centenar de unidades mensuales, pero la realidad terminó siendo muy diferente.

Muchos años después, cuando tuve el privilegio de conocer personalmente a Shigeo Mizukawa, descubrí hasta qué punto la situación había sido delicada. Hubo meses en los que la producción permanecía completamente detenida hasta reunir suficientes pedidos internacionales que justificasen una nueva serie de montaje. Era inevitable que, en esas circunstancias, el precio se disparase y la cámara terminase convirtiéndose en un instrumento reservado a usuarios muy especializados.

En esa mi primera visita a don Manuel me dijo que, cuando aquella unidad concluyese su labor de demostración. Aquella unidad de preproducción, con número de serie 0001, había sido enviada por Fujifilm a Mampel Asens antes del lanzamiento comercial del modelo. Con ella se presentaría la nueva cámara a los aficionados españoles en certámenes como Sonimag y serviría para que el servicio técnico oficial estudiase sus modificaciones y aprendiese a ajustarla cuando todavía no existían manuales de mantenimiento.

Aunque técnicamente no era una cámara nueva, en realidad estaba mejor que nueva. Cuando, meses más tarde, don Manuel acudió personalmente al Colegio Mayor Sant Jordi para entregármela (ante la perplejidad de mis compañeros universitarios),  la cámara llegaba perfectamente calibrada por el servicio técnico de Mampel Asens, con todas sus velocidades de filmación cuidadosamente verificadas.

Años después comprendí que aquel regalo significaba mucho más que la entrega de una cámara excepcional. Era el reconocimiento que un importador histórico hacía al trabajo de un joven aprendiz de periodista cuyos artículos habían contribuido, modestamente, a despertar el interés por la Fujica ZC1000 entre los aficionados españoles.

Durante casi cuarenta años aquella cámara me acompañó en innumerables rodajes. Filmó conmigo bajo el sol abrasador del desierto, soportando temperaturas superiores a los 45 ºC, y también entre los hielos de la Antártida, por debajo de los –40 ºC, sin mostrar jamás el menor síntoma de desfallecimiento.

Su última gran expedición fue el rodaje de Perfecta Locura Antártica. Al regresar tomé una decisión que llevaba tiempo rondándome la cabeza: jubilarla. No la retiré porque hubiese fallado, sino porque algunas herramientas extraordinarias merecen ser protegidas antes de que una avería fortuita o un accidente puedan acabar con ellas en algún rincón remoto del planeta.

Por eso no podía imaginar un destino mejor que entregársela a mi colaborador y amigo Álex López, quien, además de utilizarla regularmente, custodia uno de los tres museos europeos dedicados exclusivamente al sistema Single-8, de modo que la cámara continúa exactamente donde debe estar: entre película cinematográfica, proyectores y entusiastas que siguen creyendo en este extraordinario formato.

A veces pienso que aquella ZC1000N nunca llegó a pertenecerme del todo. Durante casi medio siglo no he sido más que su custodio. Primero sirvió para presentar un nuevo modelo a los aficionados españoles; después me acompañó por desiertos, montañas y hielos antárticos; hoy continúa filmando en manos de Álex. ¿Qué mejor destino, para una cámara de cine, que evitar permanecer inmóvil en una vitrina?, contribuyendo a crear nuevas obras para otra generación. 

ZC1000N NOTEBOOKS: FUJICA IS DEAD, LONG LIVE MIZUKAWA! Cuadernos de la ZC1000N: Fujica ha muerto, ¡viva Mizukawa!

(En español, al final)

For the past few days, my two working Fujica ZC1000N cameras have displayed a small difference from the way they originally left the factory. Both my main camera and the backup unit that accompanies me on expeditions and remote filming assignments have lost the "Fujica" nameplate from their front panels. In its place, both cameras now proudly display a discreet aluminum plate engraved with a single word: MIZUKAWA.

The side plates remain unchanged, bearing the new "Fujifilm ZC1000N Motion Picture Film Camera" inscriptions, which have proved extremely useful in avoiding endless explanations to curious bystanders while I am filming. The front of the camera, however, now tells a different story. This is not a change made for aesthetic reasons. It is an act of recognition and historical remembrance.

Far too often we remember the brands and forget the people who made the machines we admire possible. Yet behind every great camera there is always a designer, an engineer, or a team of engineers capable of transforming an idea into an exceptional tool. In the case of the ZC1000N, that man was Shigeo Mizukawa.

His name may be unfamiliar to most film enthusiasts, but those of us who have used this camera intensively for decades know perfectly well how extraordinary his design truly was. The precision of its mechanics, the robustness of its construction, the ergonomics of its controls and the reliability it has demonstrated over half a century are all the result of an engineer who pushed the Single-8 format to its ultimate potential.

It is no coincidence that Ivan Watson wrote in Movie Maker that the ZC1000 was the finest motion picture camera ever manufactured and would retain that distinction forever.

After filming thousands of cartridges under extreme conditions, from African deserts to the coldest regions of Antarctica, I can only agree with that assessment.

Furthermore, the Single-8 format survives today not because of Fujifilm, but thanks to the perseverance of a small group of enthusiasts unwilling to allow one of the finest motion-picture technologies ever created for advanced amateurs and professionals to disappear.

In my own case, both my assistant Álex and me continue to reload our own cartridges at IB Cinema for personal use only—never for third parties—using Kodak Super-8 film. Other users rely on the services of Retro Enterprises, the historic Japanese laboratory run by my friend Tak Kohyama, one of the individuals most responsible for keeping Single-8 alive in Japan more than a decade after its original manufacturer abandoned the format.

For that very reason, I believe it is only fair to remember the people who truly made this camera possible. Brands are born, grow, change direction and, sometimes, forget their own legacy. Great designs, however, outlive their creators.

Replacing the front plate is relatively straightforward. Once the original Fujica plate is removed, one of the screws securing the front panel becomes visible. After carefully removing the old adhesive residue and preparing the surface, the new aluminum plate can be attached using 3M 467MP industrial double-sided adhesive tape, an exceptionally strong adhesive that I have successfully employed in several other camera modifications.

The key is to work patiently, keep all surfaces perfectly clean and apply firm, even pressure during installation. After the curing period, the result is extraordinarily secure and capable of withstanding the demands of my filming projects in extreme environments.

The finished modification often produces an unexpected reaction. For years, the usual question was:

“What kind of camera is that?”

Now, when people look at the front of the camera, they ask a completely different question:

“What brand is Mizukawa?”

And that gives me the opportunity to tell them the story of one of the most brilliant engineers in the history of photochemical cinematography.

After all, great cameras do not appear by spontaneous generation. Someone has to design them. And I have the immense privilege of knowing Shigeo Mizukawa personally, having interviewed him in Tokyo a few years ago as a special correspondent for International Movie Making.

CUADERNOS DE LA ZC1000N: FUJICA HA MUERTO, ¡VIVA MIZUKAWA!

Desde hace unos días, mis dos Fujica ZC1000N de trabajo presentan una pequeña diferencia respecto a cómo salieron de fábrica. Tanto mi unidad principal como la segunda cámara que me acompaña en expediciones y rodajes remotos han perdido la inscripción "Fujica" de su frontal.

En su lugar, ambas lucen ahora una discreta placa de aluminio grabada con una sola palabra:

MIZUKAWA.

En los laterales permanecen las nuevas placas identificativas "Fujifilm ZC1000N Motion Picture Film Camera", que tan útiles resultan hoy en día para evitar interminables explicaciones a los curiosos que se acercan mientras filmo. Sin embargo, el frontal de la cámara cuenta ahora una historia diferente.

No es un cambio realizado por estética, sino un acto de reconocimiento y memoria histórica.

Con demasiada frecuencia recordamos las marcas y olvidamos a las personas que hicieron posibles las máquinas que admiramos. Sin embargo, detrás de toda gran cámara existe siempre un diseñador, un ingeniero o un equipo de ingenieros capaces de convertir una idea en una herramienta excepcional.

En el caso de la ZC1000N, ese hombre fue Shigeo Mizukawa.

Su nombre quizá resulte desconocido para la mayoría de los aficionados al cine, pero quienes hemos utilizado intensivamente esta cámara durante décadas sabemos perfectamente hasta qué punto su diseño fue extraordinario. La precisión de su mecánica, la robustez de su construcción, la ergonomía de sus controles y la fiabilidad demostrada durante medio siglo son el resultado del talento de un ingeniero que supo llevar el formato Single-8 hasta sus máximas posibilidades.

No es casualidad que Ivan Watson escribiese en Movie Maker que la ZC1000 era la mejor cámara de cine jamás fabricada y que conservaría ese honor para siempre.

Después de miles de cartuchos filmados en condiciones extremas, desde desiertos africanos hasta las regiones más frías de la Antártida, no puedo sino compartir esa opinión.

Por otra parte, el formato Single-8 continúa vivo hoy no gracias a Fujifilm, sino gracias a la perseverancia de un reducido grupo de entusiastas que se niegan a dejar desaparecer una de las mejores tecnologías cinematográficas jamás concebidas para aficionados avanzados y profesionales.

En mi caso, tanto mi ayudante Álex como yo seguimos recargando nuestros propios cartuchos en IB Cinema para nuestro uso personal —nunca para terceros— utilizando película Kodak de Súper-8. Otros usuarios recurren a los servicios de Retro Enterprises, el histórico laboratorio japonés dirigido por mi amigo Tak Kohyama, uno de los mayores responsables de que el Single-8 siga existiendo en Japón más de una década después de haber sido abandonado por su fabricante original.

Precisamente por ello me parece justo recordar a quienes realmente hicieron posible esta cámara. Las marcas nacen, crecen, cambian de rumbo y, en ocasiones, olvidan sus propios legados. Los buenos diseños, en cambio, sobreviven a sus creadores.

La sustitución de la placa frontal es relativamente sencilla. Una vez retirada la placa original con la inscripción Fujica, aparece uno de los tornillos que sujetan el panel frontal de la cámara. Tras eliminar cuidadosamente los restos del adhesivo antiguo y preparar la superficie, la nueva placa de aluminio puede fijarse utilizando cinta industrial de doble cara 3M 467MP, un adhesivo extraordinariamente resistente que ya he utilizado en otras modificaciones de mis cámaras.

La clave consiste en trabajar con paciencia, mantener las superficies perfectamente limpias y ejercer presión uniforme durante la colocación. Tras el periodo de curado, el resultado es extraordinariamente sólido y capaz de soportar sin problemas las exigencias de mis rodajes en climas extremos.

El resultado final suele provocar una reacción inesperada.

Durante años la pregunta habitual era:

—¿Qué cámara es esa?

Ahora, al observar el frontal, muchas personas formulan una pregunta completamente distinta:

—¿Qué marca es Mizukawa?

Y entonces tengo la oportunidad de contarles la historia de uno de los ingenieros más brillantes que ha dado la cinematografía fotoquímica.

Después de todo, las grandes cámaras no nacen por generación espontánea. Alguien tiene que diseñarlas.

Y yo tengo el inmenso honor de conocer personalmente a Shigeo Mizukawa, a quien entrevisté hace unos años en Tokio como enviado especial de International Movie Making.

ZC1000 NOTEBOOKS: ONE ADJUSTMENT EVERY FIFTEEN YEARS. Cuadernos de la ZC1000: un ajuste cada quince años.

(En español, al final). 

One of the lesser-known differences between the original Fujica ZC1000 and its successor, the ZC1000N, lies in something as apparently trivial as the zoom control lever.

On the ZC1000, this control consists of a small detachable lever that can be screwed onto either side of the lens, allowing the camera to be equally comfortable for both right- and left-handed filmmakers. It is an elegant and well-thought-out solution, although it does have one minor drawback: because it is removable, it has a certain tendency to disappear over the years.

When Fujifilm developed the ZC1000N, it introduced a number of improvements over the original model, many of them subtle but highly intelligent. One of these improvements concerned the zoom control of the magnificent Fujinon 7.5-75 mm lens supplied as standard with the camera. It is worth remembering that, in addition to its EBC coating—today virtually a Hollywood standard—this lens features a circular iris diaphragm and macro focusing at any focal length. This remarkable lens received a new zoom lever permanently attached to the barrel and, as an additional refinement, foldable.

The solution was excellent. The lever could no longer be lost and, at the same time, could be folded away when not in use. However, as often happens in engineering, every improvement introduces new mechanical components. In this case, the folding mechanism is held in position by a tiny grub screw and two small ball bearings that provide the characteristic detent "click".

My two ZCs for work: one, is as spare camera on remote locations

For decades I never experienced the slightest problem with this mechanism... until my first trip to Greenland. In 2011, while filming on that immense Arctic island, I discovered to my horror that the tiny screw had decided to part company with the camera. Fortunately, the incident occurred inside the ship's cabin and not out on the tundra, on a glacier, or anywhere else where recovering the parts would have been virtually impossible.

Together with the screw, I also had to locate the two tiny ball bearings responsible for the detent mechanism. Anyone who has ever lost a one-millimetre component inside a cabin will understand the immense relief I felt when I eventually found all three pieces.

Fortunately, as I always do on my expeditions, I was carrying a small set of precision screwdrivers. After a brief surgical intervention on the lens, everything was reassembled and the camera continued working as if nothing had happened.

Look for the small screw on the lever, it's about to come loose!

Fifteen years have passed since then. A few days ago, however, while inspecting the camera after my recent trip to Austria to visit my son Daniel, I noticed that the very same screw was protruding slightly more than it should.

Nothing serious, but enough to remind me immediately of that Greenland adventure.

Problem solved!

A gentle tightening was all that was needed to return it to its correct position. I could have taken the opportunity to apply a modern thread-locking compound and probably forget about the issue forever. After a few moments' reflection, however, I decided to leave it exactly as it was.

After all, if a camera that has been used for nearly half a century, exposed to thousands of film cartridges, intercontinental journeys, extreme temperatures and working conditions never envisaged in Fujifilm's brochures asks of me nothing more than checking a tiny screw once every fifteen years, I honestly have no right to complain.

Quite the opposite: I should acknowledge the brilliance of the design created by the great Shigeo Mizukawa, whom I have had the privilege of meeting personally and whose friendship I am honoured to enjoy.

Shooting a timelapse with the ZC1000N in Greenland in 2011

CUADERNOS DE LA ZC1000: UN AJUSTE CADA QUINCE AÑOS.

Una de las diferencias menos conocidas entre la Fujica ZC1000 original y su sucesora, la ZC1000N, se encuentra en algo tan aparentemente trivial como el mando de accionamiento del zoom.

En la ZC1000, dicho mando consiste en una pequeña palanca desmontable que puede enroscarse indistintamente a babor o a estribor del objetivo, permitiendo así que la cámara resulte igualmente cómoda para cineístas diestros y zurdos. Se trata de una solución elegante y bien pensada, aunque tiene un pequeño inconveniente: al ser desmontable, existe cierta tendencia a que termine extraviándose con el paso de los años.

Cuando Fujifilm desarrolló la ZC1000N introdujo diversas mejoras sobre el modelo original, muchas de ellas discretas pero inteligentes. Una de ellas afectó precisamente al mando del zoom del magnífico Fujinon 7,5-75 mm que equipaba de serie la cámara, que, recordémoslo aquí, aparte del revestimiento EBC (hoy prácticamente un estándar en Hollywood), posee diafragma de iris circular y macroenfoque en cualquier longitud focal. Este extraordinario objetivo recibió una nueva palanca de zoom permanentemente unida al barrilete y, como refinamiento adicional, abatible.

La solución era excelente. La palanca ya no podía perderse y, al mismo tiempo, podía plegarse cuando no se utilizaba. Sin embargo, como ocurre a menudo en ingeniería, toda mejora introduce nuevos elementos mecánicos. En este caso, el sistema abatible se mantiene en su posición gracias a un diminuto tornillo sin cabeza y a dos pequeñas bolas de rodamiento encargadas de proporcionar el característico efecto de retención o "clic".

Durante décadas no tuve el menor problema con este mecanismo. Hasta mi primera vez en Groenlandia.

En 2011, mientras me encontraba filmando en aquella inmensa isla ártica, descubrí con horror que el minúsculo tornillo había decidido independizarse de la cámara. Afortunadamente, el incidente ocurrió dentro del camarote del barco y no en plena tundra, sobre un glaciar o en cualquier otro lugar donde la recuperación de las piezas habría resultado imposible.

Junto con el tornillo tuve que localizar también las dos diminutas bolas de rodamiento responsables del sistema de retención. Quien haya perdido alguna vez una pieza de apenas un milímetro dentro de un camarote sabrá perfectamente el alivio que sentí al conseguir localizar las tres.

Por fortuna, como suelo hacer en todas mis expediciones, llevaba conmigo un pequeño juego de destornilladores de precisión. Tras una breve intervención quirúrgica sobre el objetivo, todo volvió a quedar en su sitio y la cámara continuó trabajando como si nada hubiese ocurrido.

Han pasado desde entonces quince años pero, hace unos días, mientras revisaba la cámara tras mi reciente viaje a Austria para visitar a mi hijo Daniel, observé que aquel mismo tornillo sobresalía más de lo debido. Nada grave, pero sí suficiente para recordarme la aventura groenlandesa.

Bastó un ligero reapriete para devolverlo a su posición correcta. Podría haber aprovechado la ocasión para aplicar algún fijador de roscas moderno y olvidarme del asunto probablemente para siempre. Sin embargo, después de reflexionarlo unos minutos, decidí dejarlo tal cual.

Al fin y al cabo, si una cámara utilizada durante casi medio siglo, sometida a miles de cartuchos, viajes intercontinentales, temperaturas extremas y condiciones de trabajo que jamás figuraron en los folletos de Fujifilm, sólo me exige revisar un diminuto tornillo una vez cada quince años, creo sinceramente que no tengo derecho a quejarme, sino todo lo contrario: reconocer la magnificencia del diseño del gran Shigeo Mizukawa, a quien conozco personalmente y con cuya amistad me honro.

ZC1000N NOTEBOOKS: NEW SIDE PLATES. Cuadernos de la ZC1000N: nuevas placas laterales.

(Versión en español, al final).

At -35 degrees Celsius, in Antarctica

In 1978, just before entering the Universidad Autónoma de Barcelona to study Journalism, I wrote an exhaustive technical review of the then almost mythical Fujica ZC1000, an analysis so extensive and passionate that it was even announced on the magazine’s front cover. 

My full test report published both in Cinema 2002 and Nueva Lente

The article, first published in Cinema 2002, had an unexpected impact for someone who had not yet even reached legal adulthood. Such was its reception that, in April 1980 —with me already attending university— Nueva Lente republished it, once again highlighted on its cover. In those years, influenced by my youthful Catalanophilia, I occasionally signed my articles as Ignacio Benedetch Corzo rather than Ignacio Benedeti Corzo.

My sister Susana

After the first article appeared in Cinema 2002, Mr. Mampel —Don Manel Mampel— sent a letter of gratitude to the editorial group for which I worked, so in January 1980, already living in Barcelona at the Hall of Residence Sant Jordi, I personally visited him at his offices on Aragón Street, number 180.

Letter from Mr. Mampel

Mr. Mampel, second generation of the historic Mampel Asens family company, then Fujifilm’s importer in Spain, was not merely a businessman from that refined and now nearly vanished Barcelona bourgeoisie, marked by exquisite manners and absolute respect for one’s word; he was also a genuine enthusiast of photographic and cinematic technology. When a young journalism student began detailing in the pages of Cinema 2002 and Nueva Lente the extraordinary virtues of a camera as advanced —and as outrageously expensive for its time— as the Fujica ZC1000, Mr. Mampel immediately understood the importance of that analysis.

The publisher crediting my name and my pseudonyms

Far from simply archiving the press clipping, he took the gesture —almost unimaginable today— of personally writing that letter of gratitude, still preserved in the IB Cinema archives, and receiving me in his magnificent office on Aragón 180, where he directly thanked me for the considerable increase in sales which, as he confessed, had resulted from the article. As the culmination of that relationship, months later he presented me with the very first Fujica ZC1000N unit to arrive in Spain.

In Antarctica (S8 frame)

It was not a factory-fresh camera, but rather a demonstration and exhibition unit previously used by Mampel Asens, although its condition was beyond immaculate. Before handing it over to me, it had been fully recalibrated by the official technical service, its speed adjusted with absolute precision and its viewfinder perfectly aligned. That ZC1000N would accompany me for decades of filmmaking, both personal and professional.

ZC1000N: over the top!

With it, I have filmed literally thousands of cartridges, from the scorching deserts of Africa, under temperatures above forty-five degrees Celsius, to some of the harshest places on Earth, such as the Taylor Dry Valley in Antarctica, enduring temperatures approaching forty below zero —all without a single malfunction, despite impacts, salt spray and snowstorms, its mirror shutter moving up and down not hundreds of thousands of times, but millions. It is impossible not to smile when comparing such a record with certain Super-8 cameras manufactured today in Canada, whose warranty barely covers twenty-six cartridges! That fact alone speaks volumes about the genius of the camera’s designer, the great Shigeo Mizukawa, still alive today, whom I had the honor of meeting a few years ago in Tokyo.

My interview to Shigeo Mizukawa was published by British and German magazines

Nevertheless, after nearly half a century of flawless service, I decided to retire it from extreme expeditions. Not because it had ever shown the slightest sign of weakness, but precisely out of respect for a machine that had faithfully accompanied me throughout an entire cinematic lifetime and did not deserve to end its days failing in some remote corner of the planet. Eventually, I gave it to my friend Álex, so that it might now enjoy a sort of peaceful retirement, far away from polar ice and ocean storms.

My ZC1000N in Greenland 2011, with massive Iscorama 54 anamorphic

For years, during my most extreme journeys, I always carried a second ZC1000N as backup, “just in case”, although I never actually needed it. And it will continue to serve as my “second unit”, because at IB Cinema I have preserved another example, purchased brand new and stored in its original box since 1989, around the same time Fujifilm finally absorbed Mampel Asens. After decades silently awaiting its moment, its time has finally come.

After preventive lubrication, I decided to replace the original side plates —bearing Fujifilm’s classic elliptical logo— with custom ones engraved “Fujifilm ZC1000N Motion Picture Film Camera”, exactly as I had done years ago on my other main unit. 

Removing the original plates

It may seem like a minor detail, but it has undeniable practical value: the camera attracts enormous attention, both because of its industrial design and because of the delicate and refined mechanical sound it emits while running, so people approaching it immediately understand that it is a genuine motion picture camera and no longer interrupt me with endless questions while I work.

ZC1000N ready for new plates

The operation itself, however, proved far more laborious than expected. Removing the original plates was not easy, but eliminating the hardened adhesive residue left behind after decades attached to the metal was even more difficult. In the end, I managed to clean it first using acetone and then, with infinite patience, successive small applications of Zippo lighter fluid, until the camera body recovered a completely clean and uniform finish.

(To be continued)

Greenland

CUADERNOS DE LA ZC1000N: NUEVAS PLACAS LATERALES

En 1978, justo antes de ingresar en la Universidad Autónoma de Barcelona para cursar Ciencias de la Información, redacté un minucioso banco de pruebas de la entonces casi mítica Fujica ZC1000, un análisis tan extenso y apasionado que llegó incluso a ser anunciado en portada. Aquel artículo, publicado inicialmente en Cinema 2002, tuvo una repercusión inesperada para alguien que todavía no había alcanzado siquiera la mayoría de edad. Tal fue su acogida que, en abril de 1980 —conmigo ya en la universidad— Nueva Lente volvió a publicarlo, nuevamente destacado en portada. En aquella época, dada mi catalanofilia juvenil, a veces firmaba como Ignacio Benedetch Corzo en lugar de Ignacio Benedeti Corzo.

Tras la publicación del primer artículo en Cinema 2002, el señor Mampel, don Manel Mampel, remitió una carta de agradecimiento a la redacción del grupo editorial para el que yo trabajaba, así que, en enero de 1980, ya instalado en Barcelona en el Colegio Mayor Sant Jordi, acudí personalmente a visitarlo a sus oficinas de la calle Aragón número 180.

El señor Mampel, segunda generación del histórico grupo familiar Mampel Asens, entonces importador de Fujifilm en España, no era únicamente un empresario de aquella refinada y ya casi desaparecida burguesía barcelonesa, caracterizada por una cortesía exquisita y un respeto absoluto por la palabra dada; era, además, un auténtico apasionado de la técnica fotográfica y cinematográfica. Cuando un joven estudiante comenzó a desgranar en las páginas de Cinema 2002 y Nueva Lente las extraordinarias virtudes de una cámara tan avanzada y tan desmesuradamente cara para la época como la Fujica ZC1000, el señor Mampel comprendió perfectamente el alcance de aquel análisis.

Lejos de limitarse a archivar el recorte de prensa, tuvo el detalle —hoy prácticamente inimaginable— de escribir personalmente aquella carta de agradecimiento, conservada todavía hoy en los archivos de IB Cinema, y recibirme en su magnífico despacho de Aragón 180 para, además, agradecerme directamente el importante incremento de ventas que, según me confesó, habían experimentado gracias al artículo. Como culminación de aquella relación, meses después me obsequió con la primera unidad de la Fujica ZC1000N llegada a España.

No era una cámara nueva de almacén, sino una unidad utilizada por Mampel Asens para demostraciones y exposiciones, aunque su estado resultaba mejor que impecable, pues, antes de entregármela, había sido nuevamente colimada en el servicio técnico oficial, ajustada con precisión absoluta en velocidad y con el visor perfectamente centrado. Esta ZC1000N me acompañaría desde entonces durante décadas enteras de filmaciones, tanto personales como profesionales.

Con ella he rodado literalmente miles de cartuchos, desde los abrasadores desiertos africanos, bajo temperaturas superiores a los cuarenta y cinco grados, hasta algunos de los lugares más extremos del planeta, como el Valle Seco de Taylor, en la Antártida, soportando temperaturas próximas a los cuarenta grados bajo cero; todo ello sin la menor avería jamás, pese a golpes, salitre y nevadas, con su obturador de espejo subiendo y bajando no cientos de miles de veces, sino millones. Resulta inevitable sonreír al comparar semejante historial con ciertas cámaras de Súper-8 producidas hoy en día en Canadá, cuya garantía apenas cubre ¡veintiséis cartuchos! Ello habla por sí solo de las excelencias del diseñador de la cámara, el gran Shigeo Mizukawa, todavía vivo, a quien tuve el honor de conocer hace unos años en Tokio.

Sin embargo, tras casi medio siglo de servicio irreprochable, decidí retirarla de las expediciones extremas. No porque hubiese dado jamás señal alguna de fatiga, sino precisamente por respeto hacia una máquina que me había acompañado fielmente durante toda una vida cinematográfica y que no merecía terminar averiada en alguna localización remota del planeta. Finalmente, se la regalé a mi amigo Álex, para que disfrute ahora de una suerte de jubilación tranquila, lejos de los hielos polares y de las tormentas oceánicas.

Durante años, en mis viajes más extremos, llevaba siempre una segunda ZC1000N de reserva, “por si las moscas”, aunque nunca llegué a necesitarla realmente. Y seguirá siendo “segunda unidad”, pues en IB Cinema custodio otra unidad adquirida nueva y conservada desde 1989 en su caja original, justo en la época en que Fujifilm absorbió definitivamente a Mampel Asens. Tras décadas aguardando silenciosamente su momento, ha llegado finalmente su hora.

Después del engrase preventivo, decidí sustituir las placas laterales originales, con el clásico logotipo elíptico de Fujifilm, por otras personalizadas con la inscripción “Fujifilm ZC1000N Motion Picture Film Camera”, exactamente igual que había hecho años atrás en mi otra unidad principal. Puede parecer un detalle menor, pero tiene una utilidad práctica indiscutible: la cámara llama muchísimo la atención, tanto por su diseño como por el leve y refinado sonido mecánico que emite al rodar, de modo que quienes se acercan a observarla comprenden inmediatamente que se trata de una auténtica cámara cinematográfica y no me interrumpen constantemente con preguntas mientras trabajo.

La operación, sin embargo, resultó bastante más laboriosa de lo previsto. Extraer las placas originales no fue sencillo, pero aún más complicado resultó eliminar completamente los restos del adhesivo antiguo, endurecido tras décadas adherido al metal. Finalmente, logré limpiarlo utilizando primero acetona y, después, con infinita paciencia, pequeñas aplicaciones sucesivas de bencina Zippo, hasta devolver al cuerpo de la cámara un acabado completamente limpio y uniforme.

(Continuará)